Eternidad de la palabra

Ana Regina Rondeau presenta Duendes y Máscaras en 25

2009-10-07T19:02:00.000-07:00

El sábado 24 de octubre, desde las 20.00 hs.

Ana Regina Rondeau presenta el primer libro de sus obras completas en la
Escuela Nro 5

La docente y escritora platense Ana Regina Rondeau –-radicada en 25 de Mayo desde hace varias décadas— presentará su último libro editado, Máscaras y Duendes –que forma parte de las obras completas de la autora que se están editando— el próximo sábado 24 de octubre, a partir de las 20.00 horas en el Salón de Usos Múltiples de la Escuela Nro 5 de la ciudad de 25 de Mayo.
Recordamos que la obra poética y teatral de la autora, será editada en nueve libros ---a cargo de la Editorial de los Cuatro Vientos--, cuyo primer volumen titulado Duendes y Máscaras Tomo I, fue presentado en el stand de la casa editora mencionada en la primer semana de mayo, en el marco de la Feria del Libro de la ciudad Autónoma de Buenos Aires.
Por otra parte, ya está en prensa “La Máquina del Tiempo” (Poesía y Teatro) cuya presentación en la ciudad de 25 de Mayo se concretará antes de finalizar el corriente año.
La autora, perteneciente a la denominada Generación del 40 de la literatura de la Provincia de Buenos Aires, suma así su voz impresa a escritores que integran la Generaciòn del 40, entre otros: Osvaldo Guglielmino (Pehuajó), Enrique Cattani (9 de Julio), Alejandro de Isusi (Chascomús), Maria Granata (San Vicente), Horacio y Alberto “Poncho” Ponce de Leon (La Plata), Vicente Barbieri (Alberti), Guillermo Etchebehere (Cañuelas), Raul Amaral (25 de Mayo), Aurora Venturini (La Plata).

La Máquina del Tiempo

2009-10-07T18:47:00.000-07:00

Este es un anticipo --cuatro obras elegidas por la autora, casi al azar, para ser incluídos en su blog-- de los poemas --además de las obras teatrales-- que incluirá el próximo libro "La màquina del Tiempo", que forma parte de las obras completas de Ana Regina Rondeau. Este libro ya está en corrección de pruebas de galera en la editorial.

Cuando yo no esté

En esta tarde tibia de otoño somnoliento
recuerdo dulcemente las rondas ensayar
mis inquietos alumnos los cabellos al viento
mis traviesos muchachos no cesan de gritar

Aquel, el mas inquieto sus años infantiles
me dieron en las clases disgustos y reñir
mas eran sus sonrisas tan amplias y gentiles
ingenuas sus pupilas ingenuo su sentir

Las Clases de lectura las comas y los puntos
y los seseos dieron trabajo y aflicción
eran continuas luchas eterno contrapunto
de la mala ortografía y pésima dicción

Y aquellos ejercicios que el sol acariciaba
frente a la escuela humilde pequeña tan gentil
las marchas y los pasos si alguno equivocaba
todos se reían del pobre chiquilín

Entonces sus pupilas buscaban afanosas
mi rostro sonriente mi ayuda con afán
y hallaba mis sonrisas serenas cariñosas
brindando la ternura cual confortante pan

En cuantas tardes vieron mis ojos con dulzura
mirar hacia lo lejos las aves al pasar
mas nunca comprendieron la infinita amargura
de saber que algún día los pudiera dejar

Pequeños mis rebeldes muchachos de mi vida
fugaces golondrinas que dios me concedió
sabed que cada una de aquellas mis heridas
por amor a vosotros en flor se convirtió

Si alguna tarde visteis mis pupilas llorosas
fue solamente porque tendría que marchar
y qué sería entonces de mi vergel de rosas
si yo solo sabía cuidarlas y regar

Pequeños que me dieron sus mas tiernos albores
como da a los aires la perfumada flor
almas puras que dieron para mi las mejores
las mas dulces auroras y el mas dulce calor

Cada reto implicaba un pedazo de vida
de esta vida que he dado para ustedes nomás
eran suaves palabras de ternuras transidas
que en mi pecho quedaron para siempre jamás

Jamás dejéis las voces que a vosotros llegaron
con las ansias serenas de saberlos mejor
hay muchos que a sus almas con ternura adoraron
yo también por vosotros he brindado mi amor

Si es mi alma que aun flota en la escuela nuestra
que aunque ajena y distante a su inquieto deber
aun le queda en el alma de su eterna maestra
una sed infinita de volverlos a ver

Si yo fui su maestra, amiga y compañera
que anudaba lecciones y poemas en pos
les entrego mis rimas posterior consejera
y al escuchar mis versos escucharán mi voz

(Cuando los dejé a mis amados niños de Escuela Nro 42 de La Tribu Rondeau (Valdés) partido de 25 de Mayo

Recuerdos de Granada

(A mi abuelo materno Don José Zurita Ibañez –quien llegó desde Andalucía con su hermano y dos perras en el bolsillo-- en tiempos de la fundaciòn platense-- y al cantautor Carlos Cano, dos granadinos de pura cepa)

Jamás te conocí si no en el sentimiento
impregnado de recuerdos del ayer
viví mis primeros sueños con tu aliento
y junto a tu recuerdo me siento estremecer

Las noches de Granada en labios del abuelo
pusieron en mi sangre el fuego abrasador
así mi pensamiento voló hasta su suelo
y se bebió sus soles con frenesí y ardor

Que mezcla tan extraña anima mi ambrosía!
Hay mieles que pretenden salir de su aposento
para fundirse suaves con álgida alegría
en el ardiente beso que dá el sol como sustento

Noches tenebrosas ungidas de premura
donde un blanco frescor inundó mi camino
mientras la luna miró mi singular ternura
y se burló quizá de mi extraño destino

Qué sortilegio extraño acunó mi delirio
en una de esas tardes de mágico diseño
cuando las cosas toman misticismo de cirio
y encierra cada una un recóndito sueño?

Qué brisa, qué manos, qué besos esquivos y tiernos
acariciaron mi frente en la pasada edad
para dejar por siempre mi corazón enfermo
de ese raro misterio de una vieja heredad?

El aroma que trae recuerdos de la infancia
como un vaho lejano enervante de soles
panorama sonoro brillante de arrogancia
de jardines trémulos en sus arreboles

Los pétalos recortados de gigantes claveles
que adornaron la mesa que presidió el relato
y la bordada Alhambra la de los vergeles
que tanto he soñado en su regio boato

Ese palacio rojo de exquisita fineza
absorbió mi entusiasmo en encanto total
sumergiendo mis ansias de exaltada riqueza
entre las filigranas de la joya oriental

Es por eso que llevo en mi pecho arraigada
como embrujo del alma ese raro joyel
y amo tanto esa tierra corazón de Granada
amo sus flores, su brillante dosel

Pues mi sangre se anima con su rítmico paso
y mi pecho se ensancha por prodigio de aquel
y es tan fuerte su fuego tan divino su abrazo
que mi carne se enerva al influjo de él

Música de España compendio de alegría
llanto de la arabia de mi dolor juglar
no quisiera morirme sin conocerte un día
y en medio de mi pecho levantarte un altar

Orquídeas

Misteriosas criaturas de formas extrañas
que atesoran colores de encanto singular
que guardan en el fondo de tan finas entrañas
mágicos reflejos de variedad sin par

No se sabe al mirarlas sin son ave o flor
yo no me extrañaría si las viera volar
acuarela perfecta de un sublime pintor
que a fuerza de amarras las pudo pintar

Gráciles formas que confunden el mirar
a primera vista es imposible saber
si es flor que aprendió a volar
o mariposa que bajó a beber

En el Paraguay

(A Raul Amaral, compañero ausente de mi generaciòn, maestro, poeta, palabra vigente)

Lejana tu figura, más cerca mis ensueños.
Así yo te recuerdo mi triste Paraguay
y todas las mañanas voy renovando sueños
y estoy contigo hablando debajo del yatay.

Yo nunca he de olvidarte caudal de mis quimeras.
Tus selvas donde otrora la juventud viví.
Son todas las pasiones que vivo, las hogueras
que arden de ternura pensando siempre en ti.

Sí, todas mis canciones escuche dulcemente.
Tu testa coronada de lianas y esplendor:
Comprenderás entonces que vivo eternamente
bebiendo de las fuentes que emana tu dolor.

A los poetas de El Bosque

2009-10-06T18:37:00.000-07:00

A los que como Caperucita o el Lobo Feroz se internaron en él desde su ciudad sin puerto --porque ellos fueron el puerto-- o desde los más recónditos y entrañables rincones y vértices de la pampa bonaerense sin medir las consecuencias de la gloria o la desdicha.

Ausencia

Se me acongoja el alma
por ésta mi primera edad y lejanía.
Haber perdido ese irremplazable calor
de la humilde imprenta y su minerva
y haber dejado correr el tiempo en la reserva.

Se me acongoja el alma.
Haber perdido el trato con amigos
que supieron de anhelos
con la esperanza de alcanzar un sueño
y concretarlo prieto en un papel sin dueño.

Sin dueño digo y eso es seguro,
porque una vez impresos, caros poetas,
irán volando como certeras saetas
por todos los lugares, variados, infinitos,
y si valen, serán un grito de sangre
inmolada en el tiempo.

Ana Regina Rondeau
5 de octubre de 2009

Poetas de El Bosque en 1950

2009-10-06T18:26:00.000-07:00

Ediciones del Bosque. La Plata, Provincia de Buenos Aires, Argentina, 1950. Pablo Atanasiú, Apolinario H. Sosa, Norberto V. Silvetti, Horacio Ponce de León, Josefina Passadori, Julio Molina, Raúl Amaral, María Dhialma Tiberti, Roberto Speroni, Aurora Venturini, Pedro Vidal Sarmiento, Alberto Ponce de León. (Archivo Maria Dhialma Tiberti).

La Pachamama

2009-10-06T18:10:00.001-07:00

Pachamama es descrita como "es la Tierra en un sentido profundo, pero no el suelo o la tierra geológica, así como tampoco el cielo cristiano es el cielo cosmográfico. La Pachamama es todo, explica todo y si bien, repetimos, no está localizada, particularmente se la ubica singularmente en ciertos lugares naturales (ojos de agua -manantiales-, vertientes, cerros) o construidos (hoyos, apachetas, -especie de mojones, constituidos generalmente por pequeños montículos de piedras-). No obstante, se trata de una deidad, inmediata y cotidiana, que actúa directamente y por presencia y con la cual se dialoga permanentemente, ya sea pidiéndosele algo o disculpándose por alguna falta cometida.
La Pachamama no es una divinidad propiamente creadora, pero sí es protectora; cobija a los hombres, posibilita la vida y favorece la fecundidad y la fertilidad. A cambio de esta ayuda y protección, el pastor de la Puna Meridional está obligado a ofrendar a la Pacha parte de lo que recibe, no sólo en los momentos y sitios predeterminados para el ritual sino, particularmente, en todos los acontecimientos culturalmente significativos, configurándose así una suerte de reciprocidad" (Merlino y Rabey 1983). La caracterización que hacen los antropólogos Rodolfo Merlino y Mario Rabey para el culto a la Pachamama en el noroeste argentino coincide en rasgos generales con las presentadas por Earls y Silverblatt (1976) y por Valderrama Fernández y Escalante Gutiérrez (1977) para los Andes del Perú. Sin embargo se la considera asimismo con una faz negativa: la Pachamama tiene hambre frecuente y si no se la nutre con las ofrendas o si casualmente se la ofende, ella provoca enfermedades.

Como el Clavel del Aire

2009-10-06T18:01:00.000-07:00

(A Mercedes Sosa, hija de la sangre de la tierra, voz universal)

Pacha Mama, madre eterna
se conmovió tu entraña
en un convulso sueño
y fue tan fuerte y fue tan bello
que embalsamó el ambiente.
Y como tu todo lo dabas
íntegramente nos diste la ventura
de ver salir de tu sagrada tierra
una sencilla flor
que sin raíces aparentes
al espacio se lanzó
con mágicas alas
y esparció como el clavel del aire las suyas
por el universo.
Mercedes, mi recuerdo y el del mundo humano todo
perdurarán.
Proclamamos tu reino sin medida.

Ana Regina Rondeau
5 de octubre de 2009

Ana Regina Rondeau - 1947 Edicion de su primer libro

2009-10-03T19:40:00.000-07:00

La Decada del 40 y su vigencia

2009-10-03T17:55:00.000-07:00

Si la poesía es como lo dice la palabra griega POYESIS (Creación), pues el tiempo en que se inserta esa creación poética, está más allá de las escuelas literarias, de los historicismos y toda convencionalidad. Pero claro, no es lo mismo tirar palabras arriba de un papel, que escribir poesía. De eso se trata este blog de la escritora platense, radicada en otro lugar del mundo, aunque cercano a esa ciudad "no puertera", como dice Aurora Venturini. Y ya que escribimos un nombre tan insigne de la literatura argentina, americana y universal, vale la pena recordar que estas muchachas --como ese Tiempo de Muchachas del genial Alberto "Poncho" Ponce de León--
Ana Regina Rondeau y Aurora Venturini son integrantes de la denominada generacion del 40 de la literatura de la provincia de Buenos Aires --si es que puede hablarse de una literatura propiamente provincial. Es posible que sí, porque más allá de la globalización hay identidades, herencias culturales, sucesos más o menos azarosos --o por designio de algún dios?-- que demuestran que si bien lo regional limita, simultaneamente consolida la profundizacion de un discurso literario y de los contenidos de ese discursos que luego se convertirán en obra escrita. El tiempo histórico transcurre fatalmente --la mayor imperfección del humano es la muerte-- dejando unicamente para la posteridad --que a veces pretende ser eterna, cabal consecuencia de la condición humana-- la obra de los creadores. En algunas casos más geniales, en otros más trabajadores de la palabra. La mediocridad muere inevitablemente porque se trata de un parto fallido. Se pueden escribir sentimientos y estos pueden alcanzar cierto grado de belleza, pero el arte, una obra de arte, ademas de sentimientos requiere estilo, trabajo, talento, estudio, intución y por sobre todo que tenga al menos una parte de esas siete letras que integran la palabra griega POYESIS.
Ana Regina Rondeau publicó su primer libro en 1947, cuando en la ciudad de La Plata, capital de la Repùblica Argentina se gestaba como un nacimiento sin anuncio lo que se convertiría en poco tiempo en el albergue expresivo escrito e impreso: Las Ediciones del Bosque y de todos los poetas que de uno u otro modo, presentes en la ciudad de las diagonales, o en sus respectivas ciudades de origen o residencia del territorio bonaerense, ponían en rebelión los celos de las musas --y de sus propias musas-- como antes se llamaba a esa imperiosa necesidad que tiene el artista de crear contra viento y marea. Se es artista o no. Y punto, asi con letras.
Hay mucho más para deshojar de los arboles de hojas caducas de El Bosque platense, aunque las hojas de los libros de sus autores y de los que publicaron por su suenta en sus ciudades, o en donde fuese, en buena parte SON PEREMNES --y contra toda crítica que los haya tildado de románticos empedernidos, modernistas a ultranzas, copiadores del modelo greco latino, etc, etc, así como se le ha dado muerte parricida tantas veces a Juan Ramón Jimenez --quien además de visitar en la ciudad de Alberti en su lecho de enfermo terminal a Vicente Barbieri, en la tarea que realizó para escribir una antología sobre los escritores de la década del 40 y que nunca publicó DESDICHADAMENTE-- los poetas de la generacion del 40 y los de las Ediciones del Bosque están vigentes en el poder de su palabra y las pruebas nos iremos remitiendo desde este blog y desde otros. La Generacion del 40, es como El rayo que no cesa, tomando a Miguel Hernandez.
Esto no es más que un inicio, una especie de proclama, de esas que se escriben con la pasión, líneas que se construyen en instantes, como cuando surge una revolución. No hay tiempo para pensar lo que se escribe. En estos casos se intuye. Los dedos se deslizan como serpientes sorpresivas y amenazantes sobre el teclado --o sobre el papel-- para parir a la criatura, que a veces termina siendo un monstruo. Por lo pronto vale decir que la belleza no se puede definir. Solo se la puede sentir, padecer.
A pesar de todo lo anterior, es imprescindible --para matar a los monstruos-- leer a los clásicos que son las más atractivas novedades, precisamente porque establecen el punto de partida y paralelamente o perpendicularmente, como atraviezan las espadas, viajar por todas las opciones que otorga el lenguaje y su uso en el arte de hacer poesía. Porque a la poesìa se la vive, se le hace el amor, se la hace parir desde lo mas recondito. Y a veces, dese lo más superficial se llega hasta la mayor hondura del cuerpo poético. Poesía, poema. En síntesis CREACION. Y PUNTO.

LA FOTO QUE ACOMPAÑA A ESTA BREVE PRESENTACION SE PUBLICO EN 1947 EN LA PRIMERA EDICION DEL LIBRO POESIAS DE ANA REGINA RONDEAU editado por SELA
(Sociedad Editora de Latino Amèrica) con sede en la Avda de Mayo --muy cerca del Cabildo del 24 de mayo de 1810 cuando un sol no afectado por el deterioro de la capa de ozono pintaba de luces el amanecer desordenado, pero amanecer al fin de la independencia polìtica de España. Y ningún paraguas fue sacado a relucir como narran algunos libros de historia que nos han distorsionada por muchos años. Claro, la distorsión ha alcanzado grados más profundos y hasta pocos meses antes del Bicentenario el pueblo sigue preguntándose de qué se trata. Y punto. Por ahora. Seriá maravilloso, que Fermín Caves pudiera corroborarlo con palabras propias en este blog desde su Mazorca! Pero de todos modos, Fermin, tambièn es peremne, como gran parte de las hojas de los libros de los poetas del 40.